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Fuyant le voisin qui nous invitait à partager « un vrai régal.e », à la sauce marseillaise, nous sommes alléchés ici par « panna cotta », « lotte », « charlotte » et même « échalote » qui respectaient bien les règles. Cartes en main, la première abattue remarquait que la « crème brulée » avait perdu son accent, les poulpes en salade se dégusteraient seuls ou à plusieurs, tandis que les « antipasti » n’avaient rien contre un bon Ricard.
Aïe ! au lit, maison, l’alcool aidant, on se disait que l’« entrecotte » avait pris un sacré coup de cuisson, bien trop cuite comme le fromage, en général braisé ou chaud comme le/la chèvre ; il était carrément ici devenu transgenre « camembert rotie », ayant également perdu son couvre-chef en récupérant sa petite voyelle au cul, gare à l’insolente insolation.
Merci, chef et @ table !
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