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Le gars se promenait seul, en marge de l’automne, à la limite de ce que mes sens à fleur de peau pouvaient supporter. Il passa si près de mes oreilles que sa sirène m’alerta, l’ordre froid et sec claqua de mes yeux à mes mains, passant beaucoup trop vite par la case cerveau.
La TV crachait la pub sur le tout recyclage, ce papier symbolique était son linceul, non mais oh, c’est qui le chef ?
Mal contre mâle, pas de sang ni de son, l’abaque normal n’avait rien calculé, l’histoire s’achevait froidement dans le conteneur classique, bac normal.
Sans tri, sans cri, sans haine, sans gêne, mosquito compost.
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